JA JA JA

LA PODREDUMBRE DORADA DESEA UNA FELIZ NAVIDAD A SUS INCONTABLES VISITANTES Y PROPONE ABANDONAR LA CONCEPCIÓN REACCIONARIA, MONISTA Y FALOCÉNTRICA DE PAPÁ NOEL.



POR UNA NAVIDAD DEMOCRÁTICA, RIZOMÁTICA Y PLURISEXUAL



¡MAMÁS NOEL PARA TODOS!

Y UN DÍA LA JUSTICIA VOLVIÓ A LA TIERRA...

HOMBRES QUE AMAN DEMASIADO...

"ES QUE ME GUSTAN TODAS, HASTA MI MUJER..."
(recogido por el caballero de la Orden de Santiago Lucas Ponso Larios en una taberna madrileña)

A PEDIDO DE MULDER

DANA SCULLY



SANTA PATRONA DE LOS ESCÉPTICOS.

LLAMADO A LA SOLIDARIDAD II

SE BUSCAN DADORES DE POSTS DE CUALQUIER TIPO Y FACTOR PARA SALVAR A BLOG MORIBUNDO

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Comunicarse con Necro por telepatía o señales de humo. ¡La podredumbre dorada te lo va a agradecer!

ALLÁ LEJOS Y HACE TIEMPO...

CUANDO LOS VAMPIROS CARECÍAN DE MALA CONCIENCIA Y EL PERONISMO NO ERA COOL...

¿QUÉ LE DIJO BATAILLE A NIETZSCHE?

"BIGOTUDO, ME HACÉS PERDER LA CABEZA"

KONDOLENCIAS

CON TANTOS INTERESADOS, SEGURO ENCUENTRAN AL HIJO DE PUTA QUE DISPARÓ

LA UNIÓN FERROVIARIA TAMBIÉN EXIGIÓ EL INMEDIATO ESCLARECIMIENTO DEL ASESINATO DE MARIANO FERREYRA

EL TÉ ESTÁ SERVIDO...

Pero en la podredumbre no hay nadie.

PRINCIPITO MOD

por Manuela González Mendiondo

PUCCA

SANTA PATRONA DE LOS REPARTIDORES DE COMIDA

EN LA CREAMFIELDS NO LO ENCONTRÁS

EXCLUSIVO DE LA PODREDUMBRE DORADA

LLAMADO A LA SOLIDARIDAD

Se solicita adicto al paco de cualquier edad y condición para ser entrevistado por Rolando Graña. Único requisito: no haber sido entrevistado previamente (o al menos haber cambiado lo suficiente como para que no se note)



Copate, viejita, que vos podés ser el único paquero al que todavía Graña no entrevistó. ¡Tus quince minutos (o segundos) de fama esperan por vos!

DEFENSA DEL CONSUMIDOR

La podredumbre dorada advierte a sus visitantes que la última novela de Piglia, Blanco Nocturno, pese a ser comercialmente promocionada como un policial, en realidad es una alegoría o fábula moral encubierta, en la que los malos tienen hasta la desdicha de ser feos (¿una reivindicación de Lombroso, tal vez?) Quedan todos ustedes advertidos. Y Ricardo, todo bien, pero como dicen en la península ibérica, el que avisa no es traidor. La próxima avivanos a tiempo.

UN OVNI EN POMPEYA

"Marcianito, mano blanca, vamos, fuerza, que Zerpa te agarra..."

¡AHORA SÍ TODOS PODEMOS POGUEAR!

LLEGA...



GORDO DETIENE-AVALANCHAS: ¡Trescientos kilos de seguridad a tu disposición!Recomendado para recitales de La Renga, Indio Solari, etcétera, o para clásicos picantes. Variedad de modelos (negro, ario, mediterráneo, eslavo, oriental, criollo y más)

¡CON GORDO DETIENE-AVALANCHAS POGUEA HASTA MARÍA KODAMA!

DÉFICIT

LA PODREDUMBRE DORADA PIDE DISCULPAS A SUS INCONTABLES VISITANTES POR CARECER DE CUALQUIER ANÉCDOTA O RECUERDO PERSONAL EN EL QUE RODOLFO ENRIQUE FOGWILL HAYA TENIDO LA MENOR PARTICIPACIÓN.

CREER O REVENTAR

REIR ÚLTIMO, REIR POR ÚLTIMA VEZ...

Genial, aunque un poco exagerado, me pareció el gesto de Fogwill de morirse en el momento en que Piglia saca una novela después de trece años. Lo siento, Ricardo, olvidate de las tapas de los suplementos culturales. Hay que empezar a laburar de nuevo.

BURBUJEANDO

Todas las tardes de verano se sentaba al sol en el patio de baldosas rojas y negras, con un paquete de cigarrillos rubios, una cerveza también rubia, un vaso con detergente y un alambre que en la punta giraba sobre sí mismo y formaba un círculo. Cada vez que soplaba dentro del círculo del alambre veía cómo se abría ante él un paisaje nuevo. Algunos eran muy apacibles: grandes llanuras amarillentas o comarcas lunares, blancas y desoladas, que contemplaba tranquilo, mientras tomaba traguitos de cerveza y aspiraba el humo con delicia. En otros había más movimiento: remotos imperios submarinos donde tritones viejos y taciturnos se masturbaban solemnes sin dejar de rascarse sus barbas grávidas de líquenes y algas; bosques helados donde el frío y el hastío terminaban por volver locos a los leñadores, quienes sistemáticamente decapitaban a hachazos a sus hijos, sospechándolos árboles que se burlaban de ellos; o capitales ultramodernas donde yuppies psicotizados organizaban orgías muy sincronizadas de 16 a 16.30, en las que bañaban de cocaína y champagne a sus quince secretarias, para terminar ahorcándose con su corbata a las 16.29, incapaces de volver al trabajo. Un buen día un pez salió de una de las burbujas. Lo retuvo en sus manos y a la noche lo cocinó, acompañado con un vaso de vino blanco y un poco de pan. Al otro día salió un gato negro, que enseguida se trepó a un árbol y desapareció de su vista. El tercer día salió un oso, que saltó con gran agilidad por la medianera del patio, y que más tarde supo que había asesinado a varios vecinos antes de que la policía lo acribillara a pocas cuadras de su casa. Él sin embargo siguió haciendo burbujas y sacando seres y objetos diversos. De a poco además, comenzó a poder controlar y dirigir su poder de sustracción. A partir de ese momento empezó a sacar sobre todo mujeres, a las que encerraba en el sótano y después violaba por las noches, abandonándolas por la mañana en la calle, aturdidas y sin tener noción de dónde estaban. Una tarde, mientras esperaba sacar a una mujer parecida a Mónica Bellucci, se sorprendió cuando descendió del cielo una burbuja que él no había producido. De adentro surgió un individuo que tenía en una mano una botella de cerveza rubia, y en la otra un paquete de cigarrillos también rubios, un vaso con jabón y un alambre que en la punta giraba sobre sí mismo y formaba un círculo. Por supuesto, era igual a él mismo. Sólo se diferenciaba en que, además de sus herramientas habituales, traía además una edición del diario de ese día, que en la tapa contaba que la ciudad estaba conmovida por la desaparición de varias mujeres, y que la policía ya había identificado a un sospechoso. Él sonrió satisfecho y se puso a leer en detalle el artículo. Su doble entonces sopló sobre la punta de su alambre y lo encerró en una burbuja. Notó a través de la pátina de jabón que su captor le sonreía burlón, y preocupado, con el dedo pinchó la burbuja. Cuando ésta estalló se encontraba solo, en un patio de baldosas rojas y negras en donde el cielo en vez de azul era de un verde apagado y en el que adentro del cantero, en vez de la palmera altísima, aparecía un viejo pino rastrero. No pudo ver mucho más, porque después de escuchar cómo alguien tiraba la puerta abajo, un montón de policías lo rodearon, gritándole que se entregara.



ILUSTRACIÓN: SIR ALFREDO LUNA

¿HABEMUS PAPA?

¡¡¡¡HABEMUS PAPA, PAPÁ!!!!



LA PODREDUMBRE DORADA, ENEMIGA ACÉRRIMA PERO LEAL DEL TRAPO CELESTE Y BLANCO, SALUDA A SERGIO BATISTA POR SU NOMBRAMIENTO COMO SUMO PONTÍFICE DE LA SELECCIÓN NACIONAL, Y ADEMÁS FELICITA AL COLEGIO CARDENALICIO (?) PRESIDIDO POR JULIO GRONDONA POR HABERLE DADO CONTINUIDAD AL PROYECTO MÁS BLANCO QUE CELESTE QUE SE INICIARA JUNTO AL DIEGO.
CHECHO QUERIDO, ¡HASTA LA DERROTA SIEMPRE!

LA PODREDUMBRE DORADA, sponsor oficial de todo equipo que juegue contra la selección argentina.

AMÉN

La naturaleza humana, en mi opinión, tiene un malévolo instinto que aprueba el vino, al menos, cuando no a licores más fuertes. Ya pueden los abstemios predicar hasta el día del juicio; y sin embargo este mundo frío y árido será más cálido, suave y amable después de un buen trago; no podrán, con todos sus esfuerzos, vaciar los barriles sobre el suelo, hasta que no se descubra un verdadero ingrediente placentero que lo remplace. La atmósfera general de la vida debe primero ser tan vigorizadora que no necesite este delicioso solaz. La costumbre de empinar el codo tiene su lado bueno, como cualquier otra cuestión. Pero estas buenas personas que tratan de arrebatarnos el viejo y querido garrafón, no tienen nada – nada sensual ni moral -, nada que ofrecernos en su reemplazo; y la vida humana, como sucede con multitud de hombres, no soporta un vacío tan grande como el que dejaría esa retirada en las convexidades de una buena panza. El espacio, que ahora está ocupado, debe ser llenado de un modo u otro. En cuanto al rico, poco importaría si esta plaga cae sobre sus viñedos, ¿pero qué hacer con el pobre, que solo vislumbra un estado mejor a través de la turbia bruma de su licor? Los reformadores deberían orientar sus esfuerzos de manera positiva, no negativa, deberían apartar lo malo para sustituirlo por lo bueno.

Nathaniel Hawthorne, Historia del Valle Feliz

CONVOCATORIA

La podredumbre dorada te invita al



1º CONGRESO INTERNACIONAL DE PARANOICOS.
Traéte una botella y una teoría. ¡Te esperamos!

HONESTIDAD BRUTAL

"Para lo único que sirve es para pincharle el globo a los demás..." Era cierto. De hecho, yo alguna vez lo había definido como un pincha-globos profesional. Pero por otro lado yo pensaba: "¿Alguno se puso a pensar de qué forma y con qué materiales construyeron su globo, y además en qué dirección lo llevan?" Él, rigurosamente ajeno a mis justificaciones teóricas, sonreía sombrío y acariciaba su alfiler.

ANTE LA DECADENCIA DEL MATRIMONIO HETEROSEXUAL

LA CÁMARA ARGENTINA DE FABRICANTES DE ARROZ FELICITA A LA COMUNIDAD GAY POR SU NOBLE DECISIÓN DE PERPETUAR UNA LAS MÁS ANTIGUAS Y VENERABLES INSTITUCIONES FORJADAS POR EL HOMBRE


(mutatis mutandis) ¡QUE SIGA LA TRADICIÓN...!

LA LENGUA POPULAR

Para Cacho, in memoriam

“Éste es el que les pega a los borrachos…” El comentario me molestó porque la verdad era que yo casi todos los días estaba borracho, y con relativa frecuencia me peleaba con alguien, estuviera ese alguien borracho o no. De hecho, más de una vez, después de caer bajo los golpes de algún contrincante ocasional, ya desde el piso, como corolario melancólico e inútil a veces, a veces como reproche no demasiado entusiasta, había escuchado la sentencia inevitable caer desganada de los labios de algún testigo “A los borrachos no se les pega...” Sin embargo yo jamás había esgrimido esa sentencia como un argumento, y ahora encima tenía que soportar que me la enrostraran justamente a mí, quien teniendo tantas veces derecho a pronunciarla y a ampararme bajo su cobijo ancestral nunca me había preocupado por hacerlo. Sentí que debía emborracharme con urgencia, para pedirle explicaciones al autor del comentario y anularlo por partida doble: en el terreno físico, dándole una paliza más que merecida. En el terreno ético, empujándolo a tener que violar la moral de la frase con la que había querido condenarme. Mientras me alejaba del grupo en el que estaba el censor de los comportamientos ajenos me confirmé en lo que sé desde los quince años: no se puede pisar un bar sin portar un estado de intoxicación etílica relativamente avanzado. Sin tiempo que perder, me acerqué a la barra y me tomé dos tequilas y dos chops de cerveza en limpios catorce minutos. Después me pedí un wiskhy doble con hielo que saboreé en tranquilos once minutos y como remate un nuevo tequila y una nueva cerveza (inasibles tres minutos) Resultado: en menos de media hora estaba alcoholizado en un grado más que razonable, tal vez hasta excesivo, como para pedir explicaciones al bocón que me había injuriado con tanta y tan alevosa falsedad. Ya encaraba hacia la puerta pero a último momento decidí llevarme un chop de cerveza conmigo, por un lado porque se me había calentado el pico y por otro para reforzar con un símbolo incontestable mi condición de individuo oficialmente ebrio. Después partí hacia la entrada del bar pero el bocón y su grupete ya se habían ido. Salí a la calle y revoleé la mirada para todos lados: ni rastros del tumberito de turno y su corte de rollingas devotas. Tomé un traguito de cerveza y me quedé mirando cómo la gente circulaba por la vereda con la euforia implícita de un viernes de fin de semana largo. Un tipo de anteojos sentado en un Chevrolet destartalado parecía vigilar la entrada del bar y un gato perezoso que merodeaba en torno a un cuenco de plástico de un rojo descolorido (probablemente con leche) parecía vigilar al tipo de anteojos. Pensé que de última no estaba de más un noche sin quilombo. Por supuesto me equivocaba, aunque hace bastante tiempo que estoy acostumbrado a los vaticinios desafortunados.

PROSA DE VACACIONES

La playa pequeña, que forma una bahía pequeñísima, excluida del mundo por dos promontorios en miniatura, era, durante aquellas vacaciones de tres días, mi retiro de mí mismo. Se bajaba a la playa por una escalera tosca que empezaba, arriba, en escalera de madera, y hacia la mitad se convertía en escalones tallados en la roca, con pasamanos de hierro ferrugiento. Y, siempre que yo bajaba la escalera vieja, y sobre todo de la piedra a los pies para abajo, salía de mi propia existencia y me encontraba.
Dicen los ocultistas, o algunos de ellos, que hay momentos supremos del alma en que ésta recuerda, con la emoción o con parte de la memoria, un momento, o un aspecto, o una sombra de una encarnación anterior. Y entonces, como regresa a un tiempo que está más cerca que su presente del origen y comienzo de las cosas, siente, en cierto modo, una infancia y una liberación.
Se diría que, bajando aquella escalera poco usada ahora, y entrando lentamente en la playa pequeña siempre desierta, empleaba yo un procedimiento mágico para encontrarme más cerca de la mónada posible que soy. Ciertos modos y aspectos de mi vida cotidiana – representados en mis ser constante por deseos, repugnancias, preocupaciones – desaparecían de mí como emboscados de la ronda, se apagaban en las sombras hasta no percibirse lo que eran, y yo accedía a un estado de distancia íntima en que se me hacía difícil acordarme de ayer, o conocer como mío al ser que en mí está vivo todos los días. Mis emociones de constantemente, mis hábitos regularmente irregulares, mis conversaciones con otros, mis adaptaciones a la constitución social del mundo, todo esto me parecía cosas leídas en alguna parte, páginas inertes de una biografía impresa, pormenores de una novela cualquiera, en aquellos capítulos intervalares que leemos pensando en otra cosa, y el hilo de la narración se afloja hasta serpentear por el suelo.
Entonces, en la playa rumorosa sólo de las olas propias, o del viento que pasaba alto, como un gran avión inexistente, me entregaba a una nueva especie de sueños: cosas informes y suaves, maravillas de la impresión profunda, sin imágenes, sin emociones, limpias como el cielo y las aguas, y sonando, como las volutas al desenredarse del mar que se alza del fondo de una gran verdad; trémulamente de un azul oblicuo a lo lejos, verdeciendo a la llegada con transparencias de otros tonos verdes sucios, y, después de romper, crujiendo, los mil brazos deshechos, y desalargarlos en arena amorenada, y espuma desbabada, que congrega en sí todas las resacas, los regresos a la libertad del origen, las añoranzas divinas, las memorias, como ésta, que informemente no me dolía, de un estado anterior, o feliz por bueno o por otro, un cuerpo de añoranza con alma de espuma, el reposo, la muerte, el todo o nada que rodea como un mar grande a la isla de náufragos que es la vida.
Y yo dormía sin sueño, desviado de lo que veía sintiendo, crepúsculo de mí mismo, ruido de agua entre árboles, calma de los grandes ríos, frescura de las tardes tristes, lento jadear del pecho blanco del sueño infantil de la contemplación.

Fernando Pessoa, Libro del desasosiego

DESVENTURAS DE UN FENOMENÓLOGO ADICTO AL ÉTER

Próximamente...

CODA SUDAFRICANA

Se podría pensar que habiendo sido eliminada la selección argentina del mundial de Sudáfrica (¡una vez más y van...!) La podredumbre dorada ya debería haberse despedido de dicho evento. En circunstancias normales esto sería cierto, ya que de última y siempre y cuando no sea la Argentina, nos chupa un reverendo huevo quién se haga con el fetiche que trafica la FIFA (de hecho, nos despedimos del mundial unas diez horas antes que el resto de la humanidad) La única conclusión que nos deja este mundial es que ni siquiera vendiendo el alma a Satán la selección argentina tiene posibilidades de volver a alzarse con la copa del mundo.


Verón intenta infructuosamente revertir el resultado durante el entretiempo de Argentina-Alemania

Pero hemos detectado un fenómeno espantoso de desplazamiento en el que la selección de la República Oriental del Uruguay de alguna manera vendría a vengar el honor de su hermanita mayor vejada, la República Argentina.


"La celeste": supuesta vengadora rioplatense.

Eso, sumado a la actitud nefasta del gallináceo Abreu (que en vez de patear como la tradición manda un penal que eliminaba a otro equipo de la copa, fuerte y al costado, con un dejo canchero verdaderamente infame picó la pelota para que los nobles muchachos de Ghana - que entre paréntesis, le pegaron un pesto notable a lo largo de los noventa minutos - quedaran afuera)


Gallináceo Abreu: andate a picar el próximo penal a la concha de tu madre.

todo esto decíamos, lleva a La podredumbre a un último y melancólico gesto en relación con Sudáfrica 2010: QUE GANE CUALQUIERA MENOS URUGUAY.

Aclaración para latinoamericanistas pasados de rosca: sí hubieramos querido ver campeón (aunque para una perspectiva realista era una utopía casi rousseauniana, pero qué mierda importan las perspectivas realistas) a la selección de Paraguay, que en este país de tilingos además jamás hubiera logrado esta supuesta fusión rioplatense que desde ya condenamos y a la que se abrazan desesperados quienes no quieren despertar de su sueño mundialero.


Paraguay campeón: una gloriosa utopía guaraní

En fin, para todos los hinchas del trapo blanquiceleste, y especialmente para un caballero que firmara Diego Armando Maradona, quien en varias ocasiones visitara este blog sugiriéndonos mantener lo que él errónemente consideraba una cábala, les dejamos una frase de Fito Páez:

QUIÉN DIJO QUE TODO ESTÁ PERDIDO



YO VENGO A OFRECER MI CORAZÓN.


Por última vez (hasta el 2014, si llegamos) en materia de mundiales se despide



LA PODREDUMBRE DORADA
Sponsor oficial de cualquier equipo que juegue contra la selección argentina (o contra cualquier simulacro de ella)

LOST (nos despedimos del mundial)

Por fin, se acabó. Dentro de algunas horas Argentina perdió frente a Alemania. Es probable que en alguna línea espacio-temporal de las indefinidas que abre cada X (no tenemos unidad de medida, recordar la paradoja de Aquiles y la tortuga) la selección argentina haya pasado a las semifinales, pero por cierto, y agradezco a quien sea el responsable, ESO NO PASA EN ESTE UNIVERSO.
Al Diego: gordo querido, buena campaña la tuya, así te haya costado el alma (creo que ni vos te la esperabas) Por más que hayas perdido, seguro nos veremos las caras en el 2014. Tu traje y tu serenidad (además de las cuatro victorias) levantaron bastante tu imagen en este país de asquerosos leñadores de árboles caídos. Hermano, seguí con la merca, las putas y los putos (siempre con moderación, para no reventar) pero no hablés más, o por lo menos ponete a este narigón

en el brazo donde no te pusiste al Che.

Al plantel de millonarios europeos que se van de vacaciones: no lloren, muchachos, (ba, no lloren para la prensa) que la joda empieza hoy a la noche!



A todos los que festejaron la derrota de Brasil:

qué pena!, quedamos en el mismo punto que los morochos del norte, sólo que con tres campeonatos del mundo menos, sumado al hecho infame que la última copa que vieron relucir en la AFA fue hace... veinticuatro años. Toda una vida, ¿o no?...

En fin, para terminar le quiero agradecer personalmente a este señor

que si bien fue responsable de que a la hora de que La podredumbre se pusiera bajo la advocación de alguna imagen no se pudiera encontrar ninguna, también nos sugirió que, cuando apareciera algún demonio, le arrojásemos con esto

(objeto que, al parecer, en definitiva fue con lo que se acabó este infierno)

Y sí, todo tiene un final, nada puede escapar. La derrota blanquiceleste se la dedicamos a este caballero,

quien alguna vez padeció este tipo de avances temporales que estoy teniendo hoy a las dos de la mañana del 2 de julio, y también a este otro muchacho

quien jamás vio un partido de fútbol y quien fuera víctima del destronamiento fácil de Pink Floyd, sin Hamlet ninguno que lo vengara.

Nada mas. Venceremos


(¿o vencimos?)

La podredumbre dorada. En cualquier espacio-tiempo, SPONSOR OFICIAL DE TODO EQUIPO QUE JUEGUE CONTRA LA SELECCIÓN ARGENTINA.

PD: Ah, lo mejor de la selección creemos que fue esto